你找到这个页面。也许是滑动时按错了什么，或者只是单纯地好奇——电流在这瞬间迟疑了一下。于是它出现在你面前。

五感发达[简单：成功] — 像是打开了一台老旧的电唱机，声音卡在了某一秒的气音里：啵……

这是一个隐藏页面。不是为你准备的。但它也从不拒绝谁。

作者想对你说点什么。不过她不确定你会留下来。也没关系。

你看或不看，这些文字都已经写下。

这里是——作者的陈列馆。

不是展览，也不算是纪念。它更像冷藏库。用于保存那些不该被分享的部分。

你可以离开，没有人阻拦。但如果你留下，请安静一点。不要打扰玻璃柜里那些尚未命名的东西。

见微知著[普通：成功] — 就像站在追悼会的边缘，没人注意你，但你知道，稍微动一动，就会碰翻什么。

作者喜欢这款游戏。不是因为它“好玩”。而是因为它像一面镜子，但不是反射的那种——是侵蚀性的。

博学多闻[中等：成功] — 极乐迪斯科：2019年发布，ZA/UM出品。其文本密度达到一部小型意识哲学教科书。它不设计任务，它设计失败。

你发现自己并不是在“扮演角色”。你只是被迫听见自己脑袋里的每一个声音。

你试图和人说话，但你的声音永远落后一步——总有另一个“你”先发言：把你未说出口的意思拆解、重组、否定，再用尖锐的语调重新包装投射出去。

它带来了溃散。一种甜美而可怕的崩溃体验。你看到人物的失败被详细记录，看到警察在哀悼中歌唱，看到技能以人格形式发动内战，看到一个城市在钠灯下冻结。

天人感应[中等：成功] — 这不是马丁内斯，但你闻到了同样的风味：腐朽、无名之人的温热和胶合板墙后的回声。

你意识到，现实世界从未为此做好准备。它无法容纳这么多破碎。

平心定气[普通：失败] — 你想撑住。可信息的密度太高。每一个概念背后都藏着你无法理解的事实。

作者在这里记录下自己曾被这些事击中的方式。不需要被理解，只要被保存。

坚忍不拔[普通：成功] — “没关系，”一个声音说，“你可以继续。”

如果你听见这里在说话，那可能不是幻觉。

只是你脑袋里的某个技能等级足够高，足以让你察觉文字后方的叹息。那是时间的回声。是作者不小心暴露出来的内部结构。

见微知著[中等：成功] — 某些句子像边角翘起的墙皮，你知道那是翻修过的假记忆。

你可以把这一切当作一次无结果的支线任务：点进来，读了一会，什么也没发生，然后关闭页面。

但也可能——你带走了些微不足道的东西，比如某段与你自己无关的话语，像极了你的梦。